SLIPPERS OF THE DEAD

Il paraît qu’un homme qui reprend le boulot alors que son nouveau-né ne fait pas encore ses nuits ressemble à s’y méprendre à un « zombie en cravate ». Ayant eu la joie de devenir père en mai dernier, je m’attendais à subir cette transformation. Cela me pendait au nez, comme le sang qui s’en échappait à trois heures du matin, lorsqu’au terme d’une session de huit heures, l’éclatement d’un vaisseau sonnait la fin de la chasse. On ne côtoie pas impunément des zombies, fussent-ils virtuels, sans s’exposer à l’infection. A mon tour, j’allais connaître l’ivresse de ces déambulations sans fin, bras ballants et râles sourds dans la gorge.

Sauf qu’en fait, je ne porte pas de cravate.

Je fais partie d’autres rebuts de la société, ceux qui travaillent cloîtrés chez eux, comme en quarantaine, et le maximum que je puisse faire pour être présentable durant les heures de bureau consiste à porter une paire de pantoufles. Ce qui, du reste, ne m’a pas empêché de prendre froid. Morve au nez et voix d’outre-tombe, me voilà paré pour Halloween. Mais je prends rapidement conscience de la malédiction. Impossible de profiter de l’avantage du nombre, mes obligations nouvelles m’interdisant de rejoindre les invasions en ligne. Difficile d’investir en temps, donc en argent, dans de nouveaux terrains de jeu. Je me retrouve à tourner en rond sur les mêmes territoires, encore et encore. Bright Falls, La Méduse, Londerland, d’un œil de plus en plus vitreux. Et les seuls cerveaux que je puisse espérer à mon frugal repas sont les quelques succès encore non débloqués çà et là.

Oui, zombie en pantoufles, telle est ma nouvelle condition sur Xbox Live. Heureusement, ce n’est là qu’un double négatif de ma véritable forme. Celle d’un homme comblé par sa vie non simulée. Un jour peut-être, mon fils deviendra chasseur de zombies à son tour, pour tuer le père. Virtuellement, s’entend.

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